Il viale ha preso un altro respiro in questi giorni.

Quando cammino qui tra le persone, quel peso opprimente della cinica quotidianità di Tirana sembra squarciarsi. Non c’è paura, né incertezza; mi sento completa e abbastanza forte. Qui si percepisce una sorta di rottura della semplicità, dove ogni volto che incontri non per me un estraneo che corre, ma uno specchio, il riflesso di me stessa, il riflesso di una parola che anch’io avevo pensato così, di uno stato d’animo che scopro di aver vissuto allo stesso modo, di un affanno che non ho sofferto da sola, di una rivolta, di un “pugno” di collera che scorre qui, senza filtri.

Nei loro occhi vedi la stessa domanda che tormenta ognuno di noi abitanti di questo paese nelle lunghe notti: Dove sta andando questa terra? Quale eredità stiamo lasciando ai nostri figli? Li stiamo crescendo in un luogo dove la verità viene soffocata o dove possono respirare liberi?

Non è semplicemente una protesta per cifre, tasse o insoddisfazioni materiali tangibili.

Queste sono solo le scintille superficiali.

In sostanza, questo è un grido dell’anima collettiva che chiede dignità esistenziale, una rivolta contro il degrado morale che tenta di farsi sistema.

Quando questa richiesta inizia a essere gridata in coro, l’aria vibra di una frequenza comune della coscienza che chiede giustizia cosmica qui sulla terra.

Mi fa bene vedere che la città della mia vita, la mia Tirana, sta scuotendo il paese; mi fa bene vedere che le persone si sono svegliate da un sonno profondo, che stanno cercando di sollevare la schiena dal grande fardello di affanni che hanno messo loro sopra per togliere loro il respiro; mi fa bene aver ascoltato la voce di un malato dell’ospedale Oncologico, la nostra Auschwitz, che deve essere denunciata con forza da tutti.

Quante cose sono state denunciate oggi qui, nell’Agora della rabbia e della verità. Mi viene da piangere e da urlare, anche per la gioia di sentire che le persone non si erano accecate davvero.

Il Paradosso del Silenzio e del Rumore

Oggi ho notato qualcosa che mi ha toccata fin nel midollo.

Tra i cartelli carichi di rivolta e le grida forti che si infrangevano contro i muri delle istituzioni, esistono piccole isole di silenzio assoluto, che portano il peso più grande di questa Agora della Libera Parola.

Ho visto un’anziana madre, con le mani ruvide per il lavoro, che stava ai margini del marciapiede. Non gridava. Teneva semplicemente lo sguardo fisso sulla gioventù che marciava. In quegli occhi stanchi c’era una miscela dolorosa: la disperazione per gli anni perduti nel silenzio e nella sottomissione, e una scintilla di speranza forte, quasi sacra, che nasceva vedendo que questa generazione non accetta lo stesso destino.

Ho visto, nelle sofferenze scolpite sul suo volto, quelle di mia madre, quelle di migliaia di madri albanesi che oltre alla povertà soffrono la fuga dei figli da questo paese, quel distacco forzato che tutte noi madri, a un certo punto della vita, abbiamo pronunciato: “Vattene, figlio mio, perché questo paese è finito”. E questa Agora oggi sta scuotendo questo grande dolore, sta cercando di scrollarselo di dosso, dicendoci che forse c’è ancora speranza.

Questo è il grande paradosso di questi giorni: il rumore della piazza non ti assorda, al contrario, crea una specie di vuoto in cui sei costretto ad ascoltare quella tua voce interiore che spesso soffochiamo con i piccoli compromessi della quotidianità.

Questo rumore ti richiama alla responsabilità. È un grido di risveglio contro l’apatia sociale, perché l’apatia è la vera morte dell’anima e di una nazione. Mentre questa rivolta, con tutti i suoi chiaroscuri, il suo caos e le sue imperfezioni, è la testimonianza viva che l’anima non si è ancora spenta, che dentro di noi c’è ancora qualcosa che rifiuta di morire.

In questa protesta, oggi ho visto due tempi: un tempo nel 1990, la me stessa giovane all’alba della nostra fragile democrazia, quando insieme alla mia famiglia scendemmo tra i proiettili sul viale mentre veniva abbattuta la statua del dittatore; e oggi vedo al mio fianco mia figlia. Ho visto le generazioni con gli occhi della mente e mi fa bene vedere che le lezioni sulla libertà e sui diritti civili non sono andate perdute.

E io sarò lì ogni giorno in cui anche lei uscirà, ci andrò sicuramente per lei, per me stessa, per tutti i concittadini, e soprattutto per tutti quei giovani figli e figlie, per essere vicina a loro, per sostenerli, per incoraggiarli, per essere insieme un forte uragano per questo paese che sembra svegliarsi da un lungo languore e da una pazienza fin troppo prolungata.

La Coscienza Unita e la Catarsi

Al crepuscolo, quando le luci della città iniziano ad accendersi e si fondono con le luci dei telefoni sollevati in alto, il viale sembra un cielo capovolto pieno di stelle. C’è un’energia purificatrice in questa unione. Il senso di solitudine di cui questa città ci infetta ogni giorno, scompare.

Oggi, con i cartelli che Lori ha stampato così belli e pieni di significato, ci stiamo unendo di nuovo per protestare. Ci sono momenti in cui gli occhi ci si riempiono di lacrime. Un’ondata di energia giovanile attraversa le nostre anime che smascherano il male che ha catturato questo paese. Mi fa bene vedere quanto siano saggi, quanta cura e coraggio ci sia in questa generazione. Questo ci dà davvero speranza.

E in effetti, ci sarebbe tutta questa corruzione e mafia seduta a gambe incrociate in mezzo a questo paese se fossimo stati meno indifferenti prima? Se ci fossimo alzati in tempo contro la fatale legge sulle proprietà che ha lacerato questa nostra nazione e ha messo fratello contro fratello, non avremmo evitato così tanto dolore e problemi rimasti aperti, senza soluzione?

Perché siamo qui, in realtà?

Oltre alle agende del giorno e alla retorica politica, siamo qui per un bisogno profondo e interiore: per difendere il principio della verità e per dichiarare che il male, la corruzione e l’oppressione non potranno mai essere accettati come norme immutabili della nostra vita.

Cosa resta quando tutto finisce?

Anche quando la piazza si svuota, quando la polizia si ritira e le strade tornano al freddo silenzio della notte, il grande cambiamento è già avvenuto dentro di noi.

Esso non si misura con le decisioni che verranno prese l’indomani negli uffici, ma con la rottura della paura.

Ogni individuo che ha osato uscire e schierarsi dalla parte del giusto in questi giorni, torna a casa un po’ più libero, più sovrano su se stesso rispetto a quando è uscito.

Questi appunti non servono a documentare la cronaca di ciò che viene trasmesso sugli schermi, ma a registrare ciò che si sente nell’aria: un risveglio della coscienza, un popolo che, in mezzo all’asfalto e al cemento di Tirana, sta cercando di trovare e mantenere viva la propria anima.